Muerte en la pista de George

El viernes, a primera hora de la mañana, salgo de casa muy combinada con mi "modeli" padeliano de verano: piernas blancas como la leche, faldita negra, camiseta de tirantes blanca y visera, ¡cómo no!, blanca y negra. Dejo a los niños en el cole, me doy un chutazo de ventolín y corro con mi pala (¡blanca y negra!) a mi clase matutina.

Jorge (o mi George de la pista), me espera con su gran sonrisa. 

─Emma, ¿qué tal la semana?

─Todo bien.

─¿Ganaste en tu partido del domingo?

─Por supuesto.

No siempre es cierto pero no le quiero desilusionar o, más bien, temo que me machaque aún más.

─Vamos a empezar con una bola de derecha de pared, volea de revés, volea de derecha y rematamos con un globo.

Y allí estoy yo, sumisa a sus órdenes, corriendo de un lado a otro de la pista. El tono pálido de mi cara empieza a tornarse rojizo y termino "colorá" como un tomate, sudando, jadeando y a punto de desmayarme.

─Ahora, Emma, vamos a practicar el giro. 

Bailo como una peonza alrededor de la bola y siento que literalmente me estoy ahogando.

¡Mierda!, voy a morir por asfixia!

Sí, no os he confesado pero hace unos días me compré un sujetador deportivo, que más que deportivo lo que hace es aplastar el pecho al estilo paellera y elevar la masa de las tetas hacia el cuello provocando un ahogamiento lento y paulatino.

¡Mierda, voy a morir con las piernas blancas, la cara colorada como un tomate y ahogada por mis propias tetas!

Mi George sigue con sus órdenes y cumplo sus mandatos a pies juntillas como si fuera una relación de sumisión. ¡Quién me ha visto y quién me ve! ¡Pero si yo siempre he sido la mandona! Una hora acatando sus órdenes, una hora congestionada y asfixiada.

─Bueno, Emma, la semana que viene, más.

Asiento con la cabeza y le miro con cara de pena. 

Ay, George, si supieras que en unos minutos voy a morir por asfixia de mis tetas, congestión en la cara, palidez en las piernas, pitidos en los pulmones y un golpe de calor... 

PD: ¡La última vez que uso el sostén-paellera!