Mis amigas "divors" son divinas

El día que escuché a Ágatha Ruiz de la Prada definirse como divor me enamoré. No de ella, sino de la palabra, tan fantástica, tan glamurosa. Ay, que no es lo mismo ser una divorciada que una divor. Así que puedo presumir y presumo de tener muchas amigas divors con las que comparto noches fantásticas. ¡Nada mejor que un puñado de mujeres con lengua viperina delante de un buen vino, un gin tonic u otras cosas!
      Entre mis amigas hay divors de nueva generación, cosecha del 18; otras crianza y reserva de más de 10 años. Incluso muchas locas han abandonado el status divor y conviven de nuevo con otra pareja (arrejuntá). ¡Y alguna exdivor se ha vuelto a casar (recasá)! Fiesta, fiesta.
      La primera época de las divors no es fácil, suelen estar tristes, dolidas... Hasta que llega ese día que se miran al espejo, sonríen, se dan cuenta de su valía y empiezan a quererse.
      Unas se crean perfiles en apps de contacto y desatan su salvaje sexualidad; otras se apuntan a diversas actividades deportivas, clases de cocina o alpinismo; alguna que otra descubre que como ella no hay nadie en el mundo y no quiere saber nada de relaciones de pareja... En la variedad está el gusto y lo que te cuenta una divor siempre es secreto, palabrita de divor o amiga de divor.
      Eso sí, os puedo confesar que mis divors son geniales, divertidas, divinas y las quiero mucho, mucho, mucho.

En el nombre de los hombres

Este año dos políticos españoles han sido padres. Él a sus 40 años, algo mayor, pero sin llegar a ser papiabuelo. Ella, superada la treintena. Desde aquí mis felicitaciones porque como madre creo que es lo mejor de la vida, y hablo como sufridora de un hijo horrorescente y otro más mayor que me impide dormir cada noche que sale de juerga. Es decir, ya he superado el proceso bebé, parques, pañales, guardería, primaria y secundaria. Pese a ello no soy capaz de dar consejos a otros padres porque la experiencia de cada uno frente a su prole es diferente.

         Acabo de leer en twitter una declaración de la madre treintañera: "Ha llegado la hora de que los hombres asuman la corresponsabilidad de ocuparse del cuidado de sus hijos". Alucinada me he quedado. Tanto que he limpiado las lentes de mis gafas para comprobar que lo que leía era cierto. Vivo rodeada de hombres y como mujer me cansa que se generalice siempre la actuación del sexo masculino. Mi pareja, como diría Pedro Corral, ejerce de padre desde las 10 de la mañana del 19 de septiembre de 1999. Es cierto que no compartimos la baja de maternidad porque ese derecho me lo tenía merecido por mis nueve meses de embarazo, el parto y amamantar a mis churumbeles durante una larga temporada. Me parece muy bien que haya gente que divida ese tiempo, pero porque yo no lo haga no quiere decir que mi pareja sea mal padre. También me cogí una reducción de jornada laboral para el cuidado de mis hijos, compatibilizar mejor la vida familiar y apaciguar mi necesidad de estar junto a ellos. ¿Acaso eso quiere decir que él es un mal padre? No, al contrario, fue un acuerdo que decidimos ambos, por el bien de nuestra familia. 

         Ahora que son mayores y la vida deportiva de mis hijos acapara cada fin de semana reconozco que me quedo remoloneando en la cama mientras el padre de las criaturas se los lleva a los partidos que tienen que disputar. ¿Acaso yo soy mala madre?

        No me gusta juzgar a la gente, pero tampoco soporto a las personas que se creen por encima de los demás y aleccionan desde su perfección a la humanidad.

Esta entrada en el blog se la dedico a los hombres-padres de mi familia, amigos y compañeros de trabajo que se corresponsabilizan del cuidado de sus hijos, la amplia mayoría. Va por vosotros, queridos.